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距离

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    远景是你,或者岸。

    像无名的花草,像油画中的静物,我被置于近景。

    远和近,共同命名了一段距离。

    取景器无意改变秋天的构图。

    镜头一再拉近、拉近、再拉近而清晰,终究是个距离的问题。

    被我面对的风景,同样被你面对,中庸地带渐渐弓起,被绷紧的是风声。

    嗯!除了那些陡峭的风,沉默正替我们言说:“不远不近,这是我们为我们设置的审美。

    或许,距离刚刚好。”

    远景就只剩下你了,岸。

    横一条有容乃大的大河。

    我,在水的另一方。

    当倾泻的潮水每涨高一寸,岸的意志自动抬高三公分。

    当白昼的落差被你恒定,一个微妙的数值,步步惊心。

    当夜晚,这巨大而无形的黑暗,就是一条深不可测的银河,这三万里的阻隔。

    白色水位线总是系于你腰身的高度,有时那白,是黑夜里唯一的反光,晃眼。

    日日,夜夜被水围困、漫漶,岸成为孤岛,或者沦为一座城。

    又或者:白天,它是一个人的孤岛;夜晚,它是另外一个人的空城。

    既无限远离,又无限靠近,孤岛与空城,无法同时分享同一个譬喻。

    夏日的情节被搬运到九月,而心情早已被秋风放牧到天际。

    一段距离被键盘敲击成文字的东经、西经,唯有极点才是两个人日暮的青城。

    噼啪噼啪的声响绵延,乃至成为秋日的记忆。我们不说追忆一生

    只是记忆,它无以走出一个孤岛,更无以接纳一座城。

    只是构成记忆的词语,它来来回回、字字分明:“不远不近,这一小段真实、局促的距离”
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